LE MANEGE ENCHANTÉ

- That's typical Paris!

Le génie de Tati était de juxtaposer un formalisme esthétique plus que parfait à un contenu visionnaire, sous l'apparence d'un univers dérisoire et délirant. Il en ressort une sensasion de légèreté, car la folie douce de Tati l'emporte, mais aussi une impression de malaise avec ce monde uniformisé (et déjà mondialisé) qu'il nous dépeint.
Tati joue évidemment avec la géométrie, passant du carré et du rectiligne au rond en mouvement, de la rigidité et de la froideur au manège bordélique et coloré. Sa ville du futur préfigure toute notre civilisation : le poids des marques, les produits absurdes et inutiles, le voyeurisme (et donc l'absence de gêne avec l'exhibitionnisme) de notre société. En deux actes, Tati dessine les contours d'une ville monochrome, déshumanisée, à la pointe du progrès, où quelques résidus nostalgiques tiennent lieu de témoignage d'une vie passée. Tout semble propre, net, transparent. L'histoire ne fait que se refléter dans les vitres. Le premier acte se joue de ces meubles et technologies sans âmes. Monsieur Hulot se prend les pieds dedans sans d'ailleurs chercher à comprendre cet univers si étranger. On est loin du village de Jour de fête et de la carte postale de bord de mer. Ici l'on voit la résidence de Mon oncle se dresser à la verticale et se multiplier à l'infini jusqu'à emprisonner les gens dans des cubes et les isoler de tous.
Alors quand il les réunit c'est dans un restaurant, à peine achevé. Les couleurs sont un peu plus chaleureuses. Et par sa maladresse légendaire, Hulot cassera tout jusqu'à y foutre un joyeux foutoir. Au matin, cette ville glacée aura trouvé un peu de couleurs et les voitures de toutes sortes avec des personnages fantaisistes, feront du rond point un carrousel en musique. Le trafic joue la parade. Car il faut bien un grain de sable et un personnage aussi lunaire que Hulot pour chambouler toute cette déviance urbaniste préfabriquée. D'ailleurs pas seulement un Hulot, mais plusieurs, des pseudo, des copies, des clones. Mais un seul est inimitable.
Bien sûr, Tati n'a pas tort. Il avait tout compris même : de la malbouffe à la bureaucratie, de la non-communication aux jeux d'apparences. Dans Playtime, peu doutent de ce système qui fonctionne comme une chaîne adepte du fordisme. Il y a Hulot et cette américaine qui cherche le Paris romantique. Anti-conformistes, anti-conventionnels, ces rares personnages se laissent guider par le hasard et s'amusent de tout, puisque cette société est tellement irrationnelle, ou trop rationnelle.
Alors Tati gâche la fête et invente des symboles. Même si le film est lent, il glisse inexorablement vers un monde qui ne tourne pas vraiment rond alors qu'il voudrait être carré.
Il se moque de tout, additionne les degrés de lecture et d'humour dans chaque plan, enrichit toutes les scènes de nombreuses références. Son "jusquauboutisme" lui a permis de créer l'un des plus beaux films du cinéma français, presque intemporel, complètement actuel. Tout y passe : l'attitude de ses contemporains, le milieu professionnel, le commerce, le tourisme, les loisirs, l'obsession de la langue anglaise, .... Aucune image n'est innocente. La lumière verte de la croix pharmaceutique rend le teint vert de ceux qui mangent l'infecte nourriture servie au drugstore. Tout est calculé. Ce film a demandé tant d'efforts, réclamant une telle folie qu'on ne peut être qu'admiratif!
Ce qui est drôle ce n'est pas forcément ce que l'on voit, mais ce qu'il faut voir. Hélas ce rire est souvent amer. La fantaisie est pessimiste même. Jamais les origines slaves de Tati n'avaient autant transpiré dans une de ses comédies grinçantes. Elle est sans doute moins accessible, moins populaire que les précédentes. Elle demeure son chef d'oeuvre cinématographique car la mise en scène est davantageun art qu'une technique. On peut se douter que "c'était mieux avant", qu'il y a du regret, de la peur. Mais Playtime c'est peut être juste "la vie est trop courte pour être triste". Ou tout simplement un éloge à la vie de bohème, celle qui rejette la normalisation. Un hymne à l'individu défendu en 70 mm contre son bourreau architecturé.